Recurso delito.

(Nunca hasta entonces más bella que la última.)

Hoy viajo al pasado,

me vuelvo niña y poeta.

Me vuelvo inocente y hay tristeza.

Me vuelvo viento.

(Silvio siempre ahí para cantarnos.)

¿Quién va a calmarme las ansias del verbo?

Te equivocás.
Lo grande es todo aquello que nos une en algún punto

-que no es en mi, sino a través de mi-.

Te quiero lleno de pájaros.

La Lluvia se desdobla,

cae sobre la que no soy.

Se llueve toda ante mi otra

-que no es sin mi, después de mi-.

Y se llueve porque fue antes

la que yo quisiera
pero es breve.

¿Dónde nos lloveremos pasado-mañana

si estas hojas siguen en blanco

y para siempre?

Huella.

Alguna vez en-contr-a-rte

de mi lado más oscuro.

Espero-te cuando tengas un nombre

que yo pueda nombrar.

¡Qué cara cuesta esta libertad de no ser libres!

Tango que no tengo.

[Vivo en el número
último por error]

Y aún brindo por los dioses

que te hicieron su cantor.

Y te llevo tan clavado en el pecho, caminante.

Y vos seguís volando bajo.

No quiero que seamos así
-sin flores-.
No quiero que seamos así
-esquina adoquinada
postal
que te recuerda-.

Noche. Suicida y poeta.

Domingo.

Tristeza de la libertad que es solemne.
Súbdito de mí: la pena.
Pantomima del espanto, soledad
de amar en esta ausencia indecible.