lunes, 1 de marzo de 2021

La cosa inerte

 Cuando un paso más cerca

es un paso más cerca,

y esa cosa de que un día

el miedo tendrá otro nombre.

Haber crecido un poco más

que la semilla,

hacer la germinación

después de la revolución,

desandar la novedad

para ser significante.

Abolir el tiempo muerto,

buscar el rayo de luz,

aunque llueva,

aunque siempre

el gris cemento ahí.

Tulipanes

Los lazos como falsos tulipanes,
la lluvia como el encuentro de mis miedos
y la primavera, el desamparo por amor al arte.
Quién será mañana en el espejo
el que no vomitará
sin decir basta 
por pestaña,
puerta por si
oídos,
ventanas por si
otra vez 
la nada.
El capricho
del que se sumerge
porque hay que ver
qué pasa abajo.
Y quedarse,
como esos girasoles
de la ruta
que bailaban
la vez que no ví

a mi otra.