Alamedas

Alguna vez

alguien me nombró

poetisa

anarquista

musa inspiradora

espíritu libre

y así hube de ser

por entonces.

Y evocó

que sus versos

y aquella musiquita

"a ti te pertenecen,

pues de tu piel

y tu verbo

salieron".

Y en los albores

de otra de mis otras

me interpeló

que por qué

tanta ausencia.

No hubiésemos

creído

por aquellas

avenidas de Boedo

que un día

no quedaran

ni las alamedas

que soñábamos

crecían

en nuestra

distancia

intermitente

florecida

de gerundios.

Yo buscaba

en cambio

lo que se construye

y no

lo que habita

ese bosque de silencio.

Pero es que

tampoco

sabía

que lo buscaba.

Ahora,

simplemente

un recuerdo torpe. Aquella otra

que ya no es

ni esta

se interpela

por qué

tanta ausencia,

no de alamedas

ahora,

sino

que es otra

también

la distancia,

que es otro

también

el que duele,

que va a volver

a ser otro

cualquier

día

de estos.

Casi cuatroscientos días

Si después de tanto tiempo la herida todavía supura, si todavía no cicatriza ni se recupera del todo, si ya no hay rehabilitación posible no sé qué más debería haber. Será que como dicen las viñetitas del Grego, el amor para un salero más que incondicional es pluscuamperfecto. Y ahí se estalactizan todas las metáforas del mundo: sólo imágenes de un pasado anterior al pasado mismo pueden ser esa cosa análoga a la ternura, a nuestras miradas cómplices primeras, a nuestras sonrisas de sólo el uno para el otro y la cofradía también de los tuyos y los míos que nos sabían igualmente el uno para el otro, como dos niños tontos que no hacen más que jugar un mismo código como fuera el nuestro, de chocolates con maní y pedales en dirección oeste. Si yo sé bien que no me voy a poder desprender nunca del todo de nuestras osadías de ciclismo nocturno rodeando la terminal por Santa Fe y Avellaneda hasta la cortada, ni de la tendida de ropa para que no se pudra con ese gesto de desenfado que heredabas de tu vida nómade aunque entonces querías anclas. Y que las anclas no alcanzaban ni alcanzarían a ninguna parte porque tu espíritu inquieto te seguiría llevando, de la amarra de mi amor incondicional hacia la inseguridad de que algo tan firme sufriera terremotos que eran sólo espejismos de los fantasmas de un mal sueño de tu pasado, y que los volviste ciertos nada más que para darles sentido emigrando como las palomas el día que sin saber bien por qué te ibas de nuestro nido para siempre. Aunque ni sabíamos que sería otra vez para siempre.

Ocas(i)o-nal

Entre el fin de tu duda
y el principio de tus ganas
hubo algo,
alguna vez...

nuestro,
cómplice,
fugaz.

Lo nombro todo.

Instante tras otro
mi boca va pariendo el mundo.

Significo,
adentro mío
el vendaval de palabras
que juega
a crecer y a derrumbarse.

Miro ahí adentro,
donde la oscuridad
es más grave
y el verbo
no alcanza.

Busco,
todavía,
algo que soñar
de a dos
por las veredas del ocaso.