Los lazos como falsos tulipanes,
la lluvia como el encuentro de mis miedos
y la primavera, el desamparo por amor al arte.
Quién será mañana en el espejo
el que no vomitará
sin decir basta
por pestaña,
puerta por si
oídos,
ventanas por si
otra vez
la nada.
El capricho
del que se sumerge
porque hay que ver
qué pasa abajo.
Y quedarse,
como esos girasoles
de la ruta
que bailaban
la vez que no ví
a mi otra.
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