Yo robé tu Conquista del pan
y algo trinó en mi pecho.
Fui tan egoísta, tan idiota.
Creí ahí mi semilla.
Hace poco un amigo me dijo
que me vio hacer la revolución,
yo amaba a contramarea.
Su ilusoria batalla estaría ganada
si para siempre
no me creo tanto.
Ojalá las aristas funcionaran.
Si todo es unidimensional
eso no parece.
¿Esto también
será
como escribir
poesía
o es
otra
cosa?
La imposibilidad material
del lujo pequebú
de vomitar
el sótano de Cruz
(y nunca el mío)
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