Casi cuatroscientos días

Si después de tanto tiempo la herida todavía supura, si todavía no cicatriza ni se recupera del todo, si ya no hay rehabilitación posible no sé qué más debería haber. Será que como dicen las viñetitas del Grego, el amor para un salero más que incondicional es pluscuamperfecto. Y ahí se estalactizan todas las metáforas del mundo: sólo imágenes de un pasado anterior al pasado mismo pueden ser esa cosa análoga a la ternura, a nuestras miradas cómplices primeras, a nuestras sonrisas de sólo el uno para el otro y la cofradía también de los tuyos y los míos que nos sabían igualmente el uno para el otro, como dos niños tontos que no hacen más que jugar un mismo código como fuera el nuestro, de chocolates con maní y pedales en dirección oeste. Si yo sé bien que no me voy a poder desprender nunca del todo de nuestras osadías de ciclismo nocturno rodeando la terminal por Santa Fe y Avellaneda hasta la cortada, ni de la tendida de ropa para que no se pudra con ese gesto de desenfado que heredabas de tu vida nómade aunque entonces querías anclas. Y que las anclas no alcanzaban ni alcanzarían a ninguna parte porque tu espíritu inquieto te seguiría llevando, de la amarra de mi amor incondicional hacia la inseguridad de que algo tan firme sufriera terremotos que eran sólo espejismos de los fantasmas de un mal sueño de tu pasado, y que los volviste ciertos nada más que para darles sentido emigrando como las palomas el día que sin saber bien por qué te ibas de nuestro nido para siempre. Aunque ni sabíamos que sería otra vez para siempre.

Ocas(i)o-nal

Entre el fin de tu duda
y el principio de tus ganas
hubo algo,
alguna vez...

nuestro,
cómplice,
fugaz.

Lo nombro todo.

Instante tras otro
mi boca va pariendo el mundo.

Significo,
adentro mío
el vendaval de palabras
que juega
a crecer y a derrumbarse.

Miro ahí adentro,
donde la oscuridad
es más grave
y el verbo
no alcanza.

Busco,
todavía,
algo que soñar
de a dos
por las veredas del ocaso.

Aniversario

Un corazón que se despedaza por última vez. 
Otra vez la reiteración:
no se puede amar y tener miedo.
Otra vez la reiteración:
hay que correr hacia los brazos abiertos
y no perseguir una espalda.
Las máscaras se caen,
quedamos desnudos y sin inventos.
Pero ahora vemos
quién verdaderamente somos.
Este es el último dolor que te regalo.
Se comprenden las huidas
pero me prometo implacable
con los desengaños.

Siete sin los dos

Pienso en 15 minutos con vos pero busco algo que no me haga caer, entonces escucho las canciones trash de Fun People e igual me acuerdo. Todo sea por no caer en la ternura de los Smiths, aunque es igual, escucho el candombe de los uruguayos porque se acerca el carnaval y también se acerca tu recuerdo porque es siete de febrero y hace un año y hace tanto y tanto que... Ni digamos de cuando el que canta es Zitarrosa, o cuando de pronto el algoritmo la invita a Natalia que dice por mí que "yo te llevo dentro hasta la raíz y por más que crezca vas a estar aquí" y el chiste que fue sólo complicidad nuestra de que iba a ir de fondo para esa campaña. No quiero pensar en las de Drexler, porque me hace pensar en que fue nuestra banda de sonido de las primeras noches, casi como los Coplanacu pero no tanto, porque amanecíamos mirando documentales para cruzar el Atlántico en balsitas de madera y yo sigo yendo al Paraná un poco para sentirme libre y otro tanto porque te evoca infinito. No sé si sabías que fui a ver a Tabaré y me quedé con ganas de Silvio, pero te juro que cuando fui a Las Manos salté por los dos y por nosotros esa vez que íbamos de la mano a marchar con el pueblo para soñar que hacíamos revolución desde lo cotidiano. Tal vez porque por entonces todavía soñábamos juntos, y contruíamos juntos también. Si mejor ni te digo las cosas que pasan cuando suena Silvio, ni mucho menos cuando Jaime dice lo que es el amor profundo... Pero con el amor, mi amor, no alcanza, por eso ya tus pasos buscan el norte mientras los míos insistían con el sur. Y si el mundo es redondo como dice Facundo, yendo no más hacia adelante volveremos a cruzarnos. De toda suerte más maduros, más enormes, y nos amaremos de nuevo. Cuando tal vez ya no te nombre atrás del Zurdo ni de Juan L., ni cuando cruzando el remanso Valerio ni escuchando a Fandermole me estremezca como me estremezco todavía.

Falta de febrero

Sobreviene una vez más
la angustia existencial
sin nombre único,
común denominador
y múltiplo
de mis inestabilidades magma.

Algo agudo allí te invoca,
ya nadie entra por la puerta de emergencia.
Ahora sos el hombre de las manos cansadas,
tu verso se posa en cualquier lado
menos sobre mí.

Aún con todo
en el desfile de nuestras calamidades
y evocaciones de
-si acaso queda-
nuestra mejor versión intermitente,
buscan mirarte las locas.
Una es la que amás
y otra es la que temés.
Es igual,
para vos son veredas separadas.

Ya no hay puente
ni templo posible.
Todos buscan en su Parnaso al dios,
nadie lo encuentra.
De pura suerte, ciegos de luz,
descienden otra vez a su caverna.

Y el oráculo responde gnóthi seautón.
No hay más caso.
Mi árbitro interior
le cobra su falta
a este febrero:
He aquí que todavía me interpelo
mientras escarbo gusanos del tiempo.

A quién amás ahora que amaste?
Y esta compulsión a la repetición
abdica en la sola remembranza
de lucidez hiriente:
no se puede amar
y tener miedo.

Entonces creo
que alguna vez lo supe
con una claridad
que fue tantas veces bruma:

con el amor no alcanza.

Inclusive

Quiero escribir en lenguaje inclusive. Quiero decir inclusivo fue el Hombre Qué carajo es eso de las Ciencias del- de Él que por los siglos de los siglos coartaron y cortaron las palabras. El Hombre signo de los signos histórico histérico la historia de los tibios represores reprimidos. Quiero aprender lenguaje inclusive. Quiero decir no hay inclusivo incluso por eso acudo a la muerte del verbo que alguna vez será verba parlante. Sucumbo sucumba quiero decir es el verbo que sucumbe y yo ya necesito un suicidio verbal y posible que me haga renacer ya fuega inclusive desde las cenizas inclusive y no inclusivo. Será que la antípoda estaba en ustedes. "Ustedes" ya portaba su e pertinente. Penitente del lenguaje quiero suicidarme en el verbo y nacer verba nueva verbe y verde también como todo aquello que florece y brindar por lo inclusive que a todes nos vendré sin vendarle esta vez los ojos sin ponerle mordaza esta vez en la boca inclusive de nadie.

Awumbuk

2:21 a.m.
olvido a las musas de nuevo
que te evocaban en versos
que ya no puedo recitar.
Quisiera olvidar los olvidos,
otros días intento
dormir
para olvidar.
Otros días intento
dormir
para que en sueños
acaso duermas
todavía
a mi costado.
Me acordaba esas canciones
que me compuso otro
que ya no quiero
y que tal vez
nunca quise
pero
dolían
sus presagios
que yo ni yo
sospechaba
anticipada e inconscientemente.
Que no había amado
verdaderamente
todavía.
Que es muy estrecho
inventariar el amor
o suponerlo.
Y que te extraño
sobreviene
como casi una certeza
pero lo cierto
nunca fue para mí
más que un obituario,
un solapado anuncio fúnebre
del que solamente emanan
mis incertidumbres próximas.
Quiero decir
no sé si te amo ya
o no sé si temo
a que no vuelvas
-y no has vuelto-.
Aunque conjugues
todavía
el verbo amar en mi nombre
ya no te creo

si es el amor
gerundio
y no otra cosa
y aquí sólo quedan
rastros de ausencia
besos que faltan
caricias que no llegan
palabras tontas
y risas
igual tontas
a la hora de la siesta
que ya no se comparten.

A dónde dirigir
mis ansias de ternura,
a dónde los deseos
que se enfilan
como palomas en los cables
después de cada lluvia.