Hallar

Atento al golpe, 
caés en la trampa. 
Ante las no-respuestas, 
y ante las no-miradas 
que a la fuerza aún elijo, 
te quedás así, 
como a la espera del verso. 
Recordás el calor, 
yo habré de olvidarlo un día.
Prefiero el exilio.
No saber dónde
buscar las huellas.
La paradoja de la pampa abierta,
del horizonte 
tendido hasta el cansancio.
Quién dicta el fin de una mirada,
su trastorno 
y su principio? 
Quién decide su objeto? 
Qué es del sujeto? 
Quién ve en los ojos de la felicidad? 
Quién indica el principio del sadismo? 
La felicidad 
conlleva 
siempre 
un acto 
perverso 
sino 
la 
renuncia.

Conformismo

"Ocho horas para descansar,
ocho horas para trabajar,
ocho horas para lo que se nos venga en ganas."
Tal vez el principio de la libertad
es una inmanencia destructora
con una pata enterrada
en la mismísima sujeción.
Si esto es el kaos
¿a dónde está el reverso?
¿Hay algo así como una
apasibilidad propia de un orden,
algo más que un misticismo barato
o las odas en las que suplicamos
que la patria del tedio
no lo herrumbre todo
con una esperanza prístina
que siga creyendo
dos centímetros más allá
del imperio de lo obvio?
Cuando te dicen
que puede ser peor,
¿puede ser peor?
El monopolio de los medios de producción,
la tibieza o la inseguridad mortal
de la clase que debiera ser combativa,
el conformismo estéril,
la perpetuación de lo mismo,
la condena de vivir
con la pregunta de la jaula
y no poder pensar en la puerta.

Primer boceto filosófico

Si la marca de lo arcaico nos conecta verdaderamente con una matriz y a su vez con el presente iluminado después que ensombrecido, si acaso algo nos deja ver sobre dónde emergemos y de pura suerte esclarece los pasos presentes ¿hasta dónde llega el enigma que no nos deja aún vislumbrar el instante? La discontinuidad concebida más que como emergencia, como urgencia: el fenómeno es urgente, nos convoca aquí y ahora, en un tiempo que trasvasa lo mesiánico del cualquier momento de estos, entonces, de alguna manera adquiere univocidad. El instante presente pleno no es más que pérdida y fuga constante, se agota en el mismísimo devenir. No puede ser recuperado. La memoria más admirada no es para este propósito campo fértil, vierte siempre sus recortes. La imaginación por su parte, de un ser fantasioso como el sapiens-sapiens sólo puede adicionar imágenes míticas que evoca como las primigenias de todo sentido. Todo el tiempo se busca recuperar un sentido que se ha perdido: que nunca estuvo, que es fuga permanente. La restauración en todo caso es inútil, la idea de sustrato carece por ello de sentido?

Trascendencia

Perpetrar algo más allá
que este frustrante oficio
de perseguir eso que habita
-si es que hay-
en ese puente interminable
entre las palabras
y las cosas,
ese horizonte
que debiera
algo más que agotarse
en la mutación
constante
y la estéril
cuando no
soberbia
búsqueda de sentido,
como si no bastara
con la complexión
taciturna
de replegarse
sobre sí mismo
ante la nada abyecta,
como si no hubiese
esta inmanencia
que me agobia.

Acá

Cruz,
acá.
Otra vez 
esta astilla
como la paradoja
de los cuervos
de Hempel,
y la incertidumbre
¿qué se puede querer
si todo
es horizonte?
Vete de mí,
cuervo negro,
vete ya,
vete ya...

Fuego

Cómo serán las crestas de las horas cuando calle el absurdo
abecedario de la rutina?
Cómo el ruido del opúsculo panfletario de los nadies
cuando sea un bollo de papel?
Me pregunto cómo habrán de ser las ruinas
de los monumentos que erigimos a la nada?
Cómo habrán de sobrevivir
las especies en riesgo de extinción
por la soberbia maquinaria humana?
Cómo lo haremos nosotros
si es que lo haremos,
cómo serán los titulares
y las primeras planas de los diarios
que apenas alguien lee
entre los pasos que van de prisa en una esquina
y cómo serán sus semáforos entonces
mientras nadie se mira.
Cómo dormiré esta noche
pensando en qué será
la niñez aún perdida por las calles
a cambio de monedas para el aire.
Cómo habrá de ser el hombre nuevo?
Habrá hecho desplomar
instituciones con su sangre combativa?
Habrá hecho la patria grande para todos
o simplemente
habrá prendido otra vez el fuego?

Magma

Sospechar
que este aparecer
que emerge
sin estatutos
no es deudor
de ningún
símbolo,
que no hay
significante
más allá
de lo mentado,
que esta misma
noche
no haya
ni en lo ancho
de una vida
un sentido
que la pueda
agotar
(oh, plétora de lo múltiple).
Sospechar,
como siempre,
de que nunca
se alcanza
una lucidez
tenaz
y auténtica,
que nada puede
ser más
que inasible,
y también
que el salto
sea más
que otra
pérdida.